Please Confirm the Deceased

Placez en quarantaine tout arrivage présentant des signes vitaux. N'ouvrez pas la housse. Ne lui parlez pas.

Vous êtes le nouveau commis de nuit d'une morgue municipale, dans une ville qui produit plus de corps qu'elle ne peut en expliquer. Une sonnette. Les papiers passent par le guichet. Derrière la vitre, un brancard couvert entre dans la baie d'admission.

Votre travail est simple et il est écrit : confirmer que les papiers et le corps sont la même chose.

PLEASE CONFIRM THE DECEASED est un jeu d'horreur de guichet sur la procédure — sur un formulaire presque juste, un poids presque exact, et un règlement qui ne cesse d'ajouter des pages que vous auriez préféré ne pas lire.

Le bureau

• Lisez le dossier. Certificat de décès, bordereau de transfert, effets personnels, un polaroïd. Noms, poids, causes, signatures — l'un d'eux ment peut-être.
  
• Examinez le corps. Balance. Mètre ruban. Thermomètre. Lampe UV. Et un stéthoscope, pour les nuits où il vous faut une certitude.
  
• Consultez le règlement. Trois pages la première nuit. Davantage à chaque service. La page la plus récente annule toujours les précédentes — c'est ainsi qu'une règle apprise lundi devient discrètement fausse jeudi.
  
• Signez. ACCEPTER et attribuer un tiroir. QUARANTAINE. REFUSER. Ou appelez votre superviseur, s'il vous reste un appel.

Ça se souvient

Une erreur ne s'arrête pas avec le service. Acceptez quelque chose que vous auriez dû renvoyer et la salle le remarque — les lumières, le mur de tiroirs, la chose à laquelle on vous a dit de ne pas parler. Et une nuit plus tard, le guichet s'ouvre, le dossier passe, et le nom dessus est un nom que vous avez déjà traité.

Chaque arrivage est traité une seule fois. Si vous avez déjà vu ce nom, vous ne l'avez pas vu.

Le salaire

Les signatures justes paient. Les fausses coûtent. Entre les services, vous dépensez ce que vous avez gagné pour l'équipement que le poste ne fournit pas : une lampe UV qui révèle des marques invisibles à l'œil, un verrou de porte qui tient exactement une fois, un fusible de rechange pour quand les lumières meurent. Il vous manque toujours quelque chose, et le règlement s'en moque.

Ce qu'il contient

• Sept nuits d'admissions — environ deux heures et demie à trois heures et demie, écrites à l'avance et distribuées de façon procédurale : deux commis ne travaillent jamais le même service.
  
• Un règlement qui grandit — chaque nuit ajoute une page, et la dernière page l'emporte.
  
• Cinq instruments, chacun une manière différente de découvrir que le dossier est faux.
  
• Des anomalies qui se mettent en place — la première nuit vous apprend à quoi ressemble le normal précisément pour que la deuxième puisse vous l'enlever.
  
• Trois à quatre fins sur un axe de conformité, de curiosité et de la part d'humanité que vous avez accepté de classer.
  
• Service sans fin — débloqué à la fin de la campagne : la sonnette continue, le règlement continue de grandir, et la seule chose qui s'arrête, c'est l'histoire.
  
• Une musique adaptative qui monte pendant que vous vous demandez encore si quelque chose cloche.

Aucun visage

C'est une horreur faite d'objets et d'archives : du papier, des tampons, des néons, une forme couverte derrière une vitre d'observation, une mesure que vous reprenez parce que la première ne peut pas être juste. Rien n'est jamais découvert. La pire chose dans ce jeu est un chiffre qui ne correspond pas.

PLEASE CONFIRM THE DECEASED est écrit et conçu sous la direction d'un seul auteur : son récit, ses règles et ses dossiers sont co-écrits par un humain et une IA puis édités par un humain, et le design est celui de l'auteur. Ses décors et accessoires sont pré-générés avec des outils d'image IA sous direction artistique humaine ; chaque document, formulaire, tampon et élément d'interface est dessiné en code. La musique et le son sont produits avec l'assistance d'une IA sous la direction de l'auteur. Rien n'est généré pendant que vous jouez.